第二十七封笺

    致长风：

    风会记得一朵花的香，然后花就开在了远方。

    流云无形，但有相。而长风无形无相，连颜色都没有，但她来的时候，你就知道，那是风。一点浩然气，千里快哉风。一张琴，一壶酒，一把见，一挽弓一段情就能浪迹天涯，豪情满怀，袖间仅是清风。真个是飘飘独立世上仙，羽化仙去吧。凭风儿来，随风而去，恣酒相伴，无拘无束。登高崖而歌，啸声戾云，长风吹来，吹开我的发髻，长袍飘逸，仿佛若谪仙。

    踏歌而行。久沐风尘，却不染风尘，心间的迷浊被外表掩盖，那是风吹过的伤疤，却是不能被风带走。有人醉于清风，乐以忘忧；有人却偏偏和自己过不去，任烈风将那伤一次又一次的撕裂，愈加狰狞，愈加伤痛，也愈令人欲罢不能，沉沦苦海，几人能脱，几人愿脱？风能吹走沙滩上的足迹，却改变不了曾有人走过的回忆。

    曾想去南方看花，漫山遍野的姹紫嫣红，扑面而来的香，浓郁的似乎要滴成水了。但是还未曾实现过。后来期待一个南方姑娘，她会带着花一样的芬芳，还是未曾等到。当我终于嗅到花香，惊喜的睁开双眸，却只是一阵风，他只淡淡留在记忆里，所以面前依然空旷，黄土贫瘠。比悲伤更悲伤的事是什么呢？比悲伤更悲伤的，莫过于空欢喜。

    有的时候，悲伤已经很让人难过了，我们还不得不选择隐藏悲伤。自无人的深夜，在灯红酒绿的街，或只是蜷卧在一方沙发里，是哭泣还是纵歌酗酒，都不失为发泄的一种方式。没人逃得过自己的故事。

    五月的南风和煦的紧，九月的秋风微有些凉意，而今渐入深冬，风的味道又变了。或许它的双手太多情，当我偶然走进，只想留在这里。终于到现在，孑然一身，，是谁伴我默默无语到凌晨。是谁在敲打我窗？是谁弥散在心房？一个人的字迹浮现在纸面，没人去深思她生来的意义，只要知道它承载什么就好。以风的名义吸嗅缕缕幽香，细细分辨是百合，是刺槐，还是迷迭香。风的来处是看不到的远方，我想回的是回不去的梦乡。

    随随便便手书一万字，我只是个碌碌无为的平凡人，风都不屑对我的嘲笑；如果我写了十万字，或许会有人为我的故事驻足凝望，或许风会受我的阻挡；如果我真的写下百万字既然风会记得一朵花的香，那它也应当能承的住我的墨香，当风在万里山河间流浪，世人都听得到我的的故事，载歌于野，空谷回响。我只望你在这世间就好。

    风的故事里没什么恢弘的剧情；一个回眸，一段发呆的时刻，一根点燃又熄灭的烟，一段隔着时光的温言软语，一种走路的姿态，一方沾了铜锈的门牌，以及一曲歌中的心事。无一不是风，无一不随风。怪风有时太温柔啊，细碎的往事都记的清晰，像是老友，像旧时明月在。

    其实我知道，于你而言我不过是个匆匆而过的旅人。